En mi afán por tomarle el pulso a lo que escribían los otros, decidí participar en aquel improvisado taller de cuento que un grupo de amigos sudamericanos inauguró en uno de los ambientes de la universidad madrileña donde cursábamos la maestría. En principio, las reuniones debían cumplir un fin único: leernos y comentarnos. Leer relatos propios, nuevos o añejos, publicados o no publicados, y someterlos a un exhaustivo análisis de fondo y forma.
El grupo, que no era del todo heterogéneo, lo conformaban un colombiano que enviaba semanalmente crónicas a un periódico de su país; un mexicano aspirante a doctor y especialista en Benito Pérez Galdós; un norteamericano con un serio problema de caspa y gran conocedor de la obra de Lope de Vega; un nicaragüense obsesionado con ahorrar dinero y que, en palabras de Sergio Ramírez, era la promesa de las nuevas letras de aquel país; un panameño afrancesado poseedor de un oído sobrehumano para la poesía, y este servidor, un peruano, profesor de instituto, que entre sus mayores y únicos logros estaba el haber ganado un concurso de cuentos universitarios….
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