Nocturna
Todas las mañanas
El olor del desvarío
Hace que marche derecha como un bípedo:
Segura, sedentaria, crédula y moderna.
Toda una señorita de ciudad.

Nocturna Hada,
Tu sonrisa me abre los caminos.
Esta ciudad se vuelve bosque
Y bailo para ti.

También en las mañanas
La sonrisa me toma
Cuando percibo entre la gente
Cabellos, suspiros, ojos deslumbrados.
Me dicen que ahí estuvieron
Danzando como un fauno con una flor.
Ellos huelen a espuma,
A lava ardiente.

Te ocultas,
Asomas,
Te colmas
Y resplandeces.

Entonces
Qué importa si duerme el mundo
Con sus eléctricas luces,
Su apagada bulla,
Entre acogedoras alarmas
La casa,
La piel ceñida
Bajo la manta como un escudo.
Fría, sofocante:
Toda una ciudad.
Toda ciudad que se ciega
Vistiéndose de murallas.

Sobre el césped,
Con el corazón boca arriba,
Me alimento de tu luz.
Podo el césped y me río.

De Aunque el mundo se incendie de nostalgia

Pierdo la poca ligereza de mis piernas
yo te sueño, nada de mí sabes
dejé de maldecir entre tropiezos
sólo repito lo cierto en una frase que llene los ojos

¿a quién puede importar la manera cómo aprendí a correr?

cuan lejos más cerca
aún cuan lejos
paisajes lunares en tu almohada
concavidades en el descanso

ya tu saliva es parte de mis aguas
y tu lengua retoña
mientras indago los signos
cenizas despiertas, dactilares de noches

en amor hada
presagio calidez.

La Llamada Orante
Entre el primer sonido del abecedario
entre una b que no es v
y la h que enmudece
entre la s que me hace suya
y el zigzag de nuestra desnudez
las vocales corean
el nombre alquímico de esta impresión
recogimiento en el interior de mis fallas
hologramaticales

necesito una composición de mi silencio
para encontrarte
en el Llamado.

Poco glamour
Con tan poco glamour
tu estar silente
agravió mis ruegos

en estancia morosa
pido al sueño
descanso de cuerpo
y corazón entero.

Barco Pirata
Soy el puerto en espera
a la luz de tu arribo

acompaso al pálpito de las olas
compañeras de la ausencia

nadie igual a ellas conoce de tesoros

de regresos.

Rocío Fuentes (Lima, 1980). Prepara su tesis de literatura hispánica, en la Pontificia Universidad Católica del Perú. Ha publicado Cuerpo de pétalo (Editorial Zignos) y el poema- acción Cosmogonía paperstarboxbook, con la Editorial Manofalsa. Tiene en preparación el poemario- intervención Aunque el mundo se incendie de nostalgia y el libro postal Miniaturas postales. Actualmente, se dedica a la producción editorial y la gestión cultural.

The post De Cuerpo de pétalo appeared first on El Buho.

a

esa tarde, el mundo se partió en dos. / en un lado salvador y en el otro ella. / el mundo renacía / y yo era capaz de renacer en el. / ese día, / fui feliz, y supe que todos los nombres / eran los suyos.

g

pronto te veré y no sé como andaremos. / quizás de pies, o de cabeza. / tú lo tendrás a él. / lo imagino como a ti. / con los ojos gigantes, cargados de vértigo. / como un perfil asustado, como un fragmento de tu cabello.

de carne, hecho una prolongación de tu sonrisa.

(…)

i

y te contaré con los pechos inflados de leche / con las manos escuálidas, / con los ojos trasatlánticos. / querré protegerte con este fajo de cartas. / querré contarte, tantas cosas, / tantas. pero no lo haré y seré partera de un silencio ajeno, / de una boca fría.

De Uno rojo:

la eternidad de una esquirla

—una obra sin telón—

(fragmento)

(la historia está sucediendo, el lugar somos nosotros. no

hay un narrador que hile el desencuentro, solo un golpe

al no encontrar nuestros brazos).

b. dice: si pudiera dejar en la pared que circunda

tu cama,

un maullido roto

la huella de las plantas, de mis pies,

si pudiera una vez más, hundirme en tus zapatos

y besarlos como lo haría con el agua, si no

existiese la palabra perdón sino los siete

corazones que cargas y la faz de la melancolía.

a. dice: (piensa en BATman)

entonces los mandiles flotarían en el aire como

lo hace la luna

y vería en tus ojos los reflejos de la perfección:

rasgados por el sol

gigantescos como el sol.

b. dice: la luna es un paisaje de vainilla, deslumbra

el tiempo de las cortezas y me prometes sin

escudos, con el brazo izquierdo, anegada e

interminable, un jardín de puertas, de escaleras

como ciénagas. insistes. mi cuerpo murmura

cielos y mares.

(última necesidad de dos: una caja fuerte para guardar

nuestra piel desnuda, para que no se pierdan nuestros

números. última canción de fuego).

ahora juntas los puntos de tu herida,

no sabes coser,

gravemente tus piernas se levantan

veo tus huesos porque los puntos no

existen, no sabes coser,

y ambas, desde tu médula hasta la mía

dejando huellas en casa, en mi único

refugio,

la rutina de los días, cocinar: solamente

tomates, cebolla rota en varias partes, un pollo

luminoso mil veces muerto, o quizás

pescado cogido de raíz; camas y ojeras

por el rostro de las clases donde solo

existe la palabra destino y se repite como

detenida y triste, detenida, percibiendo

el barro en su contorno, you are my

favorite word of art / you are my favorite

word of art

a. dice: tu boca descifra mis santos,

y las velas que pensaste que eran amarillas, eran

solo de noche.

el alfabeto, tu casa que se come las señales, las

luces

Andrea Cabel.- (Lima, 1982). Bachiller de la especialidad de Literatura hispánica por la PUCP. Sus poemas han sido traducidos al inglés y al catalán. Ha sido publicada en la muestra poética del grupo Claroscuro (Lima-Peru) y en la Antología de Poesía hispanoamericana de la revista Noise (Australia). Su primer libro Las falsas actitudes del agua es ganador del primer premio del concurso Esquina de Papel, organizado por el Centro Cultural de España. Ha publicado además Uno rojo en la colección Underwood de la PUCP.

The post De LAS FALSAS ACTITUDES DEL AGUA appeared first on El Buho.

Al principio el todo era informe y vacío. La noche cubría la superficie del abismo. Y el espíritu de la forma revoloteaba sobre las aguas. Luego vino el punto.

Eres, cuando te alejas, un punto. No punto de partida. Ni punto de llegada. Sólo eso: un punto.

Un punto es el sitio exacto donde nos dejaron plantados y nos hicieron sentir culpables. Un punto es la cita a la que nadie acude en el mall. Un punto es el lugar donde mi sombra adquiere la forma de una vitrina vacía.
Sin longitud / ni anchura / ni profundidad. Apenas el cruce de dos líneas rectas que pueden ser caminos / o ríos / o lenguas de fuego.

El punto es un beso / extremo septentrión, quizá / el anuncio de un Agujero Negro / la entrada al otro lado de la página.
El sol es imperfección. Punto negro en plena nariz del firmamento.

Del Mirlo

El surco que en su vuelo hace el mirlo es un arco.
Llega, puntual, el mirlo. Como la mañana en que tus pasos te guiaron más allá del risco.
Hay más de trece formas para mirar un mirlo. Yo sé de por lo menos veintisiete. Mis vecinos me hablan de hasta cincuenta y dos.
El trino del mirlo se fragmenta en miles de sonidos. Llega a todas partes como las ondas expansivas de la dinamita.
El mirlo vuela más velozmente, para alcanzar su infancia.
Desacelera el mirlo, planea versiones del paisaje: tiene en sus alas el equilibrio del firmamento.
Un roble erizado de mirlos pesa más en la Memoria que la gloria siniestra de una telaraña.
Tremenda pinta la del mirlo. Solo le haría falta un traje de lino crudo y su sombrero Jipijapa para ser todo un Señor Mirlo.
La sombra del mirlo ha madurado mucho desde la última vez que se encontraron. El grito del mirlo empuja su sombra, para que caiga de una vez por todas.
El canto del mirlo, sin el mirlo, vuela a ras de la superficie del mar.
Se declara en huelga el mirlo. No hay más trinos; ninguna otra cicatriz en el cielo.

Madrigal

Ahora que mezclo licores por mejor hacer, los recuerdos más firmes que tengo de mi madre son esos brazos morenos que eran mi nogal: de él colgaba mi columpio para jugar con mi hermana muerta. Recuerdo cuando el viento hacía su trabajo, que era levantar la falda de las mujeres para que escuchara los colores de la humedad. Cuando dudé si soplar, como a la llama de un gran cirio, el último aliento de mi madre de una vez por todas, por mejor hacer.

Noche & Noche, CÍA. LTDA.

En la oscuridad caminarás sin freno sobre el poema y cruzarás este libro, como quien cruza un cheque. No consumirás sus imágenes sin haberlas depositado antes en tu propia canción / sin haberlas sumado a la noche de tu noche / ni a la música de tu música:

a) Cruzarás, ágil, como los delfines
b) Cruzarás pausadamente, como una ballena azul
c) Cruzarás en silencio, como una estrella de mar

Y al consignar tus mundos, podrás sobregirarte en una crónica sin fin de contravenciones. No hay obstáculos para el escriba, si es dueño de la Nada.

Calentamiento Global

Mis egos dentro de ti:
polvo serán, mas polvo enamorado.
(Amor constante más allá de la muerte, Quevedo)
polvo serán, mas ¿polvo enamorado?
(Después de la bomba atómica, Roque Dalton)
polvo, polvo enamorado serán, mas…
(esta Geometría moral)

The post Fiat Lux appeared first on El Buho.